Ainda no Invisível

Sobre o amor

2011-12-11T05:49:00.000-08:00

São e lírico

Forte e subjacente

Como uma brincadeirada tradição

Necessário e humano

que quando nos machucamos

a cicatriz é a melhor lembrança

do aprendizado

para saber que vivemos

porque corpo liso não tem graça

e quando nos encontramos machucados

o mais divertido

é querer cuidar da cicatriz do outro

e sendo pouco gostar tanto dela

toma ela para si

Brincar ainda mais?

Ou temer de acontecer de novo ?

Repetindo o jogo

o jogo muda

mas tem que permitir

com os jogadores novos

O nome é o mesmo

Embora não os seja o conteúdo

Identificando -se no outro

beija a cicatriz

quem sabe” antes de casar sara”...

é uma brincadeira datradição humana

muitas vezes esquecida
quando é mais forte a regra,
que o brincar

Ana Paula dos santos risos 11/12/20011

Não houve libertação

2011-12-04T16:24:00.000-08:00

Você como homem amor de meus olhos menina
adormeceu em meus seios
lado a lado pálpebra e coração
mariposa sonhadora
que me inspira
direção e palavra
Você homem amor de meus olhos mulher
adormecido em meus seios
e sugando meus mamilos
tato da memória...

Seu erro meu erro

nosso erro nenhum erro

que seja feito a nossa vontade

eu uma qualquer

mulher

qualquer igual

mulher, mulher, com palavra de mulher

e com um homem adormecido

e palavras que me sobram

E que a quimera

não seja o fim deste poema

que o homem adormecido acorde de meus seios

nem que voe mariposa

nem que vivendo morra

ou que diga :

-Bom dia amor!

Mas que liberte-me por favor,

concretamente

deste homem amor.

Ana Paula dos Santos Risos

04/12/2011

Há poemas

2011-11-14T22:27:00.000-08:00

Há poemas escondidos

Por entre os dedos perdidos

De uma libido ocultada, adiada

E por baixo do travesseiro abandonado

Forrado de falta de esperança

Há poemas excitados
travados pela língua
impedidos pelos lábios

E também não diagramados

há os incognoscíveis, solitários

há poemas habitando por toda minha casa

tenho medo que eles me expulsem

e ganhem vida própria

mortificando minhas ações

há poemas que oscilam

entre minhas paixões

e a miséria dos canhões

e nem sempre querem aparecer

desesperados trepidam

com fome generalizada

doença fatigada

pela empatia ou
sobre pessoas estilhaçadas

e paixão desenganada

há poemas meus nos teus olhos em orvalho

quase sendo apagados

e se quiseres ler

olhe-se , há poemas por todos os lados...

Ana Paula dos Santos Risos

14/11/2011

Encontro na cela

2011-10-14T06:43:00.000-07:00

Para que não o visse mais

e te ver era isso:

era ver o amor ressuscitando em tempo de pólvoras

conselheiros amigos apontaram a solução

prenderam -me em celas de grades infinitas ...

tentativa equivocada

companheiro de cela

você ...

parecíamos poetas

escrevemos um no corpo do outro

versos que cada vez maiores se transformavam em prosa

noites e dias inesquecíveis os mais longos da minha existência

os escritos transbordaram o corpo

os conselheiros amigos vieram libertar-me

eu disse que não queria ir

eles não te viram

me puxaram a força

já considerada louca

deixaram caminhar pelas ruas

parques, mares, rios,

todo encontro com a natureza

mas não te via

retornei a cela,

e só lá pude te reencontrar

aprisionei-me mais uma noite

escrevemos...

ANA PAULA DOS SANTOS RISOS

14/10/11

Minha canção

2011-09-22T10:06:00.000-07:00

Minha canção preferida

que golpe me deste...

Esse nó na minha garganta

uma saudade de força eterna

Me achando curada vou ouvir tua voz gravada

me arranca de maneira cruel um mar revolto

Amo a tua música de maneira desesperada

Ainda que isso possa não significar mais nada ...

2011-07-23T14:32:00.000-07:00

2011-07-12T19:29:00.000-07:00

Em breve lançamento do livro : "Quem roubou quem?"

Um livro de Ana Paula dos Santos Risos

2010-12-30T06:41:00.000-08:00

O Velho

O velho agora entusiasmado sabia, não enganou-se. Fixado em sua ruína castelo de poemas, sabia desde outrora da companhia oculta , mas incerto preferiu não, já que limites lhe causavam angustia , embora saudável soube que sua bengala simbolo de sua proteção, quebrou antes que pudera cicatrizar e alterado não queria vinganças apenas proximidades com aquilo tudo que lhe aproximava do sonho mais belo, tipo um jovem Werther em seus sofrimentos. O velho poucas vezes fora entendido, mas sabia o que lhe fazia bem, podia admitir, estava tranquilo.

Ele jamais teria coragem de dizer estas palavras, pois desistiu delas, mas o encouraçado velho bebeu hoje, e embriagado se empurece de uma leveza significativa. E como um jovem escreve.

Um dia o velho escreveu uma carta de amor, linda que voava , o velho ingenuo sem endereço não teve respostas, mas isso só se ele acreditasse que o silencio não diz nada, de amor ele entendia bem, principalmente quando em cartas a comunicação era mais o silencio do que as palavras.

Este velho com propriedades raras: uma bengala, um caderno, uma bico de pena, naftalinas pra lembranças,um quadro onde havia uma mulher negra nua, uma pochete com documentos, uma maquina de escrever, um quarto de pensão quase seu de tanto tempo que morava e um bom ouvido sempre renovado. Compartilhava com as amantes o seu transbordar, o não caber em si mesmo, o que por vezes virava texto, por vezes sorrisos, que nunca foram santos, sempre maliciosos, irônicos. As amantes queriam este velho, como quem quer sugar um livro, talvez fosse esse o erro, o sugar, porque precisava que suas páginas fossem lidas por vez, uma a uma.

Ele sabia que em um invisível perceptível os condenados da terra assim como era e se via poderiam viver vivenciando, correndo menos. E ainda neste invisível sabia de um diálogo oculto, até nomeava sua sinas de escrever para o silencio de soluções pretas de amar.

Um dia o corpo do velho estava cansado julgando insignificante sua existência e preferiu conter-se, amou por dentro o que de mais novo pudesse perceber, viu em si um mundo antigo reformado, e sabia que mais cedo ou mais tarde iria entrar num ciclo de repetição e nada de novo poderia ser avistado. Temia. Sabia ele que não conseguiria, nem tão pouco poderia dizer adeus a tudo de sua juventude, necessário seria amar o futuro ele pensava, precisava de planos, perspectivas. Pois tão velho que era não acreditava que viveria muito tempo mas preocupava-se com a terra que receberia seu corpo. Que sabor ele teria para os bichos para a terra? Questionava-se sempre.

Embriagado ainda e com dor nas costas, decidiu dormir, escutou uma gargalhada e olhou pela janela do quarto de pensão e viu uma criança caminhando, a rua se estendia, a criança de corpinho novo respirava o sonho do velho e mastigava matinhos frescos que tirava do chão, mas ia sempre em frente. O velho sorriu pelos cantos da boca e antes de dormir escreveu outra carta. E transbordou-se em cima da cama em calma.

Sem palavras

2010-12-28T18:22:00.000-08:00

Sempalavras

Nãotenho escrito mais porque nem uma palavra mais me interessa,

nadade nada resta- me, ou basta-me

nemtem graça viver sem palavra também

éque pelo menos evito desnudar este velho que sou à toa

andosem som, sem ritmo, adjuntos, advérbios, adjetivos, verbos,substantivos, sem composições, etc...

tudoisso tem me irritado e se tornado desnecessário.

Aindaque quando vou chorar não é o olho que se move e desliza a lágrima,sim a mão que quer materializar a palavra pra despir essetecido incalculavel, desmedido que sou quando solitário que meenlouqueço de mim.

Tentocobrir-me

corro,protejo o que sou e tento não restringir-se

abrindo,mas fechando-me, oscilo constante

seique não devo escrever

porquenada basta

meusfilhos estão com fome

minhasmães ainda não podem ser

meuspais estão desapontados com a queda do muro e o preço dosimpostos

meusorriso parece mais um travessão mal colocado na frase

cadapasso que dou nessa guerra parece tiroteio no chão

ese for pensar na valsa que dancei sozinha ao som dos bandolins

nemtem graça, nem uma palavra vai dizer

nãoescrevo mais por tudo isso que o sonho não cobriu, fatigado de nuncaser real, lamento não ter cantado na hora certa. Porque não seicantar e as palavras alagavam a boca constantemente, mesmo sendoinsuficientes.

Nãoouço nem mais meu coração, porque calou-se de greve e pareceirremediável qualquer aumento salarial, pois queria ele era serlivre

masentendeu essa impossibilidade diante do corpo em que foi aprisionado.

Opróprio coração queria revolução, reforçou-se com sangue ebatimentos acelerados, pensou que podia gozar, comemorou antes dahora e foi acertado com uma bala nada perdida, pousoudesesperado.

Agoraespero que entenda porque eu esse velho cansado não quer maisescrever, sem palavras encerra o poema que era vicio e agora veneno,pois nenhuma palavra basta quando os olhos não tocam ninguém aindaque as dores sejam as mesmas, e as panelas ainda estejam vazias enenhum de nós entenda o que temos sido e pense no que possamos seralém dos tiros.

MINHA RAINHA

2010-05-04T07:23:00.000-07:00

Eu quero o teu poder mulher

não para arrancar ele, nem tirar teu brilho que é imenso

até mesmo porque seria impossivel
teu poder me faz acreditar...

quero teus olhos tão grandes

aquela imagem tua no altar

quero só pra olhar e sentir esperança

aquela esperança que tua voz grave canta quando fala

fui eu que pus a tua imagem lá

teu sorriso preta, nem cabe na minha cabeça

seus braços são mais fortes que os meus

não pelos músculos, é que quando me abraça...

sua presença majestade,

mata qualquer rei

me renova

seu ar não me sufoca
sua existencia fortalece a minha

seus olhos trazem visão pra mim...

Nem sei

2010-05-04T06:39:00.000-07:00

Fujo da dor como quem foge da fome

é, é inevitável

então pra que comer ?

Misóginos

2010-05-04T06:32:00.000-07:00

Queria ajudá-los,

mas odeio sentir dó das pessoas,

eles sempre estão eretos demais pra me ouvir

e eu com a barriga cheia de fome

sinto muito

ExtrAbismo

2009-11-27T16:14:00.000-08:00

Como lhe dizer da buchinha amarelinha que na frente do cemitério encontrava o tornozelo do Narciso? Que toma banho por vaidade na frente do Cemitério do Santíssimo Sacramento. Ele podia ser branco se ele não fosse preto e não precisasse tomar banho naquele lugar. Tem um balde ao seu lado, e um pouquinho de água que ele roubou das flores que enfeitam aquela Consolação toda, os olhos dele parecem que vão cair, mas só não caem porque são eles que o mantém de pé, quase alto, se não fosse uma perna mais curta. Ele riu um pouco e lavou os pés. Lavei meu pés também. Narciso pegou a buchinha amarelinha e passou no rosto, fez um desenho com a espuma, lembrava o Mickey Mouse, pensei que tava delirando, mas como dizer? E como não dizer? Então eu disse gritando da janela do ônibus: Esta noite eu conheci um menino, que só ele podia ser homem daquele jeito, ele tinha muito pelo no peito, uma voz permanente, umas canelas finas, cheiro de leite de peito, que sentia prazer exagerado ao falar de coisas extraterrestres, a pele dele era quente, sua boca doce, um açúcar necessário, olhos míopes, cabelo semi-liso, semi- crespo, eu semeando a minha mãe, queria fazer costela pra ele, não ser a costela dele, num sei, eu gosto um pouco demais dele, e acabei me entregando ao cubo de mim, pra ele. Tive medo. Mas agora já tomei café com ele. Ele me chamou pra ir pro Rio de Janeiro. Ele é feiticeiro, só poder ser, eu já cresci alguns centímetros depois que eu conheci ele, olha que eu já tenho 23 anos, ele não sabe a idade dele, só o signo, ele gosta de semiótica. Eu sou estrábica. O Ônibus disparou.

- Tchau Narciso, espero revê-lo. Narciso me disse:

-Não se esqueça de ver o Mickey Mouse.

Este texto faz parte do 4º livreto de uma coleção poética escrita e criada por Ana Paula dos Santos Risos

A Informal no Espaço Clariô

2009-11-10T13:11:00.000-08:00

http://espacoclario.blogspot.com/

A INFORMAL
Temporada: de 15 a 29/11
Domingos as 19:30hs
Pague quanto vale ou quanto pode!

Do lado de cá

2009-08-20T11:34:00.000-07:00

Do lado de cá, o mar é mais bonito
Porque no seu reflexo vejo a memória de um casal apaixonado
que reverencia a noite de uma lua magnífica
do lado cá o mar arrancou camadas de folhagens
que estava grudada nos pés de alguém que devastou uma floresta selvagem
de alguém surrado que não confia na sinceridade
o mar banhou e foi banhado com lágrimas de casais separados
que antes do fim batizavam –se dentro dele com abraços eternos
e futuros amores, frutos de flores ainda em sementes
do lado de cá o mar é mais bonito
porque re-existe no movimento na transição
nunca fica duro é maleável por natureza
e além de tudo o seu tempo contamina a quem quer descobrir-se
talvez seja o mar um mestre do amor
fazendo sentir você em mim
mesmo sabendo da sua dureza
da sua confusão
e falta de compreensão
o mar ainda me ensina ouvir tua voz
e contentar-se
fazendo dela o prazer mais possivel
pro momento de te ter
tomara que esse mar
te prove em banhos
o passo que deu em falso
escorregando de mim
pássaro arredio
e quanto a tua mágoa
faça dela um laço e embrulhe em presente pra mim
deixe ela encontrar sua origem
e doer só em mim
do lado de cá o mar ainda é mais bonito
mesmo revolto!
mesmo revolto ...

OS ONTENS

2009-08-20T09:17:00.000-07:00

Quero vomitar os homens que traguei beijando nos ontens
não que me arrependesse de beija-los
mas é que depois de beija-los
é como se precisasse arranca-los de mim com as próprias mãos
e cada vez que puxasse um a um com a unha cravada no peito
tentando romper qualquer inicio de história ou qualquer possibilidade de história
ao invés de fazer passar a dor ela tomasse conta de mim junto com fortes enjoos
sendo sempre assim estes dias depois dos ontens
de ter que fingir não querer prolongar
nesse jogo de...ter esquecer
não consigo esquecer
que eu ainda quero ser: Bem amada.

Lançamento no Sarau da Brasa

2009-05-20T07:31:00.001-07:00

Ana Paula no sarau da Brasa em seu Lançamento